"... solo son palabras... palabras que son, de mi vida, un momento... de mi existencia, un lamento..."

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Mónica García-Ferreras

19 de agosto de 2011

"Coordenadas 0.0"

Mujer de ojos tristes...
sigues caminando sobre las brasas con tus calcetines apolillados y los brazos en cruz.
Torpe equilibrista con los bolsillos llenos de mariposas muertas y llaves de acero que no abren puertas, ni ventanas...
¿Dónde perdiste tu capa?...

Mujer de manos blancas...
sigues sentada en la escalera de caracol, bebiendo el aire enlatado de un verano infestado de grillos mecánicos..
sigues aguardando, estúpida, en la sala de espera mientras alimentas a los peces luna que agonizan en tu pequeño cubo de playa.

Tu cuerpo mengua cada día, hastiado de sí mismo, dejando al descubierto una fotografía imperfecta de huesos astillados. Te rompiste al caer desde tan alto; desde aquel pedestal de vientre azul y manos de arcilla.

Vuelve a casa, empieza a hacer frío y no tienes abrigo... solo un bote de cristal lleno de piedras de acuario y una brújula esquizofrénica que ya no distingue el punto de partida del destino final.

14 de agosto de 2011

"Realidad"

La copa de los sueños se ha estrellado contra el suelo… derramando por la alfombra del salón lo poco que quedaba de mi anestesia líquida contra el dolor.
La belleza de nuestros atardeceres a puerta cerrada pero con ventanas abiertas en el pecho se ha hecho añicos sobre tus huellas pintadas con tiza blanca.

El brillo de tus ojos oscuros desintegrado, atrapado en miles de pequeños cristales afilados, se clava en mi lengua, lamedora de las dulces gotas que huyen por el sumidero de “lo que no pudo ser”.

He de recoger los restos de mis sueños… se clavan en mi espalda (mi espalda huérfana y tatuada) cuando intento dormir junto a ellos. He de limpiar la alfombra y olvidar mis anhelos de ser tu “Amelie” observándote en silencio, tu “Hanna” escuchando la lectura de tus escritos.


Abrazo la realidad, lacerada de por vida por tu ausencia…
tu ausencia cuando en manos del malvado gritaba tu nombre, suplicando que tiraras abajo la puerta de la caravana de circo y me cogieras en tus brazos… pues no podía caminar.
Me salvé sola, huyendo a cuatro patas por el descampado y escuchando a gritos mis pensamientos clamando por la pena máxima. Mis errores no tienen perdón pero ahora quiero ser mala, él me enseñó.

Nuevas copas donde beber las drogas líquidas más duras se alinean en la repisa mientras por el desagüe se escapan los versos que anidaron en mi desnudez…
Todos, menos uno… el más callado… ese que duerme en secreto en mi alma y se pasea cada día sobre las huellas de tus manos en mi piel.


4 de agosto de 2011

"Mi vestido"

Lejos…
Donde las acuarelas y las calles estrechas…
Donde los pies descalzos y los músicos errantes…
Donde el tiempo se quedó a contemplar las olas y pintar atardeceres…
Lejos del “tú y yo”, lejos del “nosotros” pero cerca de mí…
Cerca…
Donde me cuido y vendo mis heridas… después de bailar con las sombras, aquellas a las que vendí mi sonrisa a cambio de licores y fuegos artificiales.
Donde lavo mi vestido manchado por el gris de los vertederos y el negro de las noches sin luna… mi vestido hecho jirones cuando caminaba ciega por los muelles de la ciudad a la que llaman linda…
Mi vestido… aquel blanco de primavera que me regalaste y que hoy abandono en la arena. Ya no lo necesito, nunca volveremos a sentarnos sobre la hierba a tomar una taza de té.
Lejos…
Donde las pequeñas tiendas en las que hallo el antídoto contra el veneno que me inoculó el malo de la película mientras yo susurraba tu nombre…
Donde recupero las fotos robadas de mis niñas jugando en la playa…
Donde el sol no quema sobre la esperanza muerta y duermo arropada, una última vez, por mi vestido…