Dos años de Agosto

Agosto no dura treinta y un días…

Agosto dura dos años…

Y las hormigas festejan en mis manos.

Agosto es una mirada que grita

desde el ovillo de piel abandonado.

Agosto dura demasiado,

son siglos de exilio.

Centenares de trapos

que arrastré por el suelo de tu cocina.

Agosto no termina con el sol,

es la carretera secundaria

que discurre en círculo,

que se ahoga en si misma.

Agosto, asesino del sueño.

Tu mes, Agosto.

Soy invisible y muda,

el dolor llega hasta el aliento

y aun es Agosto.

Perros pasmados

Lo grité…

“Que me muerdan los perros los tobillos

si vuelvo a pasear por las orillas azules”

Dónde estaban ?

Ni siquiera ellos me avisaron…

de mis costillas convertidas en tuberías,

de mi esternón que hoy es un alfiletero,

de mi diafragma acelerado; aire sucio.

Dónde fueron los perros ?

Pisaron las alcobas de las mentiras,

se bañaron en palabras y en vino amargo.

Dejaron sus huellas de barro en el mármol

y hechos jirones los cojines de terciopelo…

pero no mordieron, no ladraron… pasmados,

mudos, muertos.