... Y...

... y a este amor 
ya le pertenecen 
la lluvia 
de los años azules
y las meriendas al sol...
... y a este amor 
ya le pertenecen
las ballenas azules 
y el idioma submarino 
de los refugios de agua 
(cuando la lluvia)
... y a este amor 
ya le pertenecen
el sentir de mi boca 
que es más que decir
(en desorden y devoto) 
de tu espalda... loco....

NOVIEMBRE 15.0

Por noviembre
se me llena 
de verbos la almohada
y la boca de un urgente "si".
Por noviembre 
se me llenan 
de puntos cardinales las sábanas
y mis manos hambrientas
no duermen.
Por noviembre
los triángulos de aliento
son devorados despacio...

CURAME

Cúrame el temblor 

de planeta 

y lluvia 

que vive en mi vientre. 

Mis labios ausentes, 

invisibles

que siempre callan 

cuando dueles, 

que no beben

siempre llorando aire

(desierto)

donde acechan los camaleones

y los paraguas

son fusiles de cobardes.

CUÁNTO VALE UN SUICIDIO?

Cuánto vale un suicidio en agosto?
y un iglú?
y un pingüino? ...
y una noche en Islandia? ...

Tengo en mi rostro
una bofetada [una de tantas]
de neón
y un desprecio cobarde, sin voz.
Soy exiliada
y arrodillada.
No tengo huellas dactilares
Perdí mi condición humana
Soy serpiente sin norte [crédula]
Y agosto hace circo
con mis piernas de fango
y mis costillas vomitadas.
Tras el paso por 365 vertederos
[esos que los de la suerte y los hijos llaman días]
vuelve a acorralarme agosto;
Tres años angostos.
Murió la última orquídea
y mi aeroplano
volvió a estrellarse.
Siniestro total.
Tus galletas de poliéster
han despertado al asesino
[en serie]
de mis alientos.
Cuánto vale un suicidio en agosto?
y una ballena?
y una aurora boreal?
y un gorro de lana?...

NOTICIAS DE HORMIGUERO

Y el mundo se volvió agujero...
mi cara son pies
aplastados por tus planetas....
Vestida apenas con un paraguas
(lleno de agujeros también)
y un abrigo del revés.

Las colillas informan
sobre las noticias de hormiguero.
No es hogar
la ciudad  que se grabó en mi retina.
No es es ternura
el alambre que se extiende bajo la almohada.
No es viaje
cambiar de postura en el trastero.
No es amor
la caricia tras amordazar el aliento
(tras quemar el invernadero)
La clase de astronomía
es una lengua bífida.
Por las noches los espejos
se dan media vuelta
para no verme llorar...
Y el mundo y yo nos volvimos agujero.

Hormiguero

De nuevo ante el banquete
mesa en plata, sin patas
platos llenos de arena.
Soy un hormiguero
donde solo mis manos piensan
y la garganta crece con dolor de serpiente.
Me niego a lamer los pétalos
y aun así los números caen
desde el décimo piso sobre mi espalda.
Reinas de pelo negro se pasean entre risas por mis huesos.
Huesos de trastero,
de fea en verso,
de un fracaso en metro.
Con el asco en el alma
como los ojos de un Burger King de madrugada.
Siento el frío de los apartamentos de verano en invierno.
Y mientes y te creo…

Carrusel (otra vez)

Mi mitad me da la espalda

y ando desvencijada.

Aprendiendo a gritar al revés

y a sangrar muda.

Subo al carrusel;

la cicatriz de mi frente

es pago para mil vueltas.

Las arrugas viajan gratis

y es mejor marear a la pena.

Vuela caballo absurdo

que te creo, te creo una vez más…

Ahora no miran los familiares

ni los niños del parque…

Acepto tu invitación

ahora, que no mira nadie…

otra vez,

abres las manos

y solo tienes girasoles secos.